En taxi a Peumayen

Todo empezó con un error. Su agenda abierta en mi cama, el café muy caliente, mi curiosidad, y un lunes de junio marcado con rojo. Até cabos camino a la oficina y para la tarde, ya tenía la situación desparramada sobre la mesa. El tipo por fin iba a dar la cara.
Sabía por amigas de ella, que el tiempo que no pasaba conmigo, lo pasaba con él. Le gustaba salir a correr, con su voz al oído. Se dormía tarareando canciones y remarcando zetas en estribillos. De vez en cuando, alguna foto se colaba entre sus cosas, pero nunca me anime a preguntar. El tipo iba a dar la cara ese maldito lunes.
Difícil la salida. Reuniones con amigos. Lo esperamos y le damos una paliza. Secuestramos a su guitarrista. Nos vemos de fiesta con ese Bergia, amigo suyo. Sacas las entradas, y lo enfrentas como hombre. Sacó las entradas y lo enfrento como hombre.
El taxi por Laprida hasta la puerta del teatro, tuvo la tensión de una oficina durante la guerra fría. Cualquier palabra, una coma de más, un mensaje de texto sin explicación y todo estallaría.
Llegamos al Círculo y nos acomodamos. Me sentí un imbécil. La estaba ofreciendo a cuatro filas de él, como en un ritual pagano. Ella, jodida y radiante, no paraba de reír. Seguramente estaba planeando esta huida, desde hace tiempo.
Segundos antes de pararme e irme dignamente, salió a escena. Se miraron. Podrán decir que se mira sin mirar, pero yo se que se miraron. Me vio. Me reconoció e hizo bajar la luz. Para disimular su fallido encuentro (como llamarlo fracaso), canto durante casi tres horas. Para disimular que su concierto fue muy bueno y mantener las distancias, la miré y le dije: “Bien, este tal Aute”. "Es Serrano", respondío seria. La abraze y me reí.